El beso

En 1950, la estudiante de arte dramático Françoise Bornet posó en una calle de París junto con su novio de la época, Jacques Carteaud para la célebre imagen de Doisneau...



No sé por qué tus labios me despiertan besos lejanos que jamás me diste; no se desterrarlos ni dejarlos dormir. Cuando viniste a mi, rozándome la carne, de puntillas, nadie nos vío, nadie escucho nuestros pasos, ni el temblor ligero de mis rodillas cada vez que te acercas, y ahora cuántas veces ese idéntico sendero nos conduce a dispares objetivos, y en el nuevo, no vemos que el primero aún nos mantiene en su poder cautivos.

Ayer, más que un diseño ya borrado, es espectro que vuelve a aparecer. Y así fluye la vida, una amalgama de incidentes que fueron, y que son, que no se desvanecen; una trama de amores, de besos, de ilusión; como rosa que cada primavera asiduamente en el rosal florece, nube inquieta, incesante viajera, o estrella que a la aurora palidece.

Quizá tus besos son evocadores de nube transeúnte, antigua rosa, o estrella cuyos últimos fulgores se extinguieron, y ahora simplemente duerme. Hay tanto nuevo en cada beso, hay tanto que arrastramos de antiguo, tanta vida, tanto de gozo, soledad y llanto, tanto de acogedor, que un beso no es un beso solo, aislado, es una larga historia enmarañada aflorando a un presente arrebatado, que abraza todo, y que no olvida nada.

Y aún preguntas: ¿sólo un beso?